I regali che temo di più, da quando ho memoria di me, sono i pacchetti molli. Di solito l’odio per i pacchetti molli nasce sotto l’albero di Natale da piccolo, quando tua madre ti costringe a ringraziare la zia che ti ha appena messo in mano un pacco dentro il quale è fisicamente impossibile che ci sia un pupazzetto dei Master ma altamente probabile ci sia un maglione. Poi le persone normali passano una fase nell’adolescenza in cui iniziano a chiedere capi di vestiario come regalo di Natale e quindi davanti ai pacchetti molli sono contente; io non ci sono mai passato e lasciavo per ultimi tutti i pacchi che non potevano contenere libri o cd anche mentre i miei coetanei stavano scartando entusiasti jeans dell’Energie o giubbotti dell’Essenza sotto i loro alberi.
Il primo pacchetto molle che abbia davvero apprezzato è stato quello che conteneva una sciarpona di lana irlandese, una decina d’anni fa. E dopo quello ce ne sono stati altri, perché un regalo è un regalo.
Quest’anno ero convinto che per il compleanno Lucilla mi avrebbe fatto un pacchetto molle. Non so bene perché, ma ero convinto che sì.
Invece mi sono trovato tra le mani una busta di Feltrinelli. Una sospettosa busta piccola di Feltrinelli. Segretamente sollevato, ho aperto, ho messo la mano dentro e mi sono trovato davanti a una mini Lonely Planet di Dublino. “Ma nooo! Dovevi prendere prima il biglietto.” Nel biglietto c’erano i dettagli di un fine settimana dublinese, da venerdì sera a domenica pomeriggio (quindi stavolta ve la cavate con poche puntate). Continua a leggere
